Je serai bien en peine de présenter l'auteur, trompettiste, chansonnier, poète, ingénieur centralien et membre du collège de 'Pataphysique.
En 1947, il publie un roman faussement traduit de l'américain et qui n'aurait sans doute jamais été publié là-bas, j'irai cracher sur vos tombes.
On y trouve Lee Anderson, nègre blanc, librairie installé dans une petite ville cliché des Etats-Unis, venu là assouvir une vengeance.
Voitures, guitare, chansons, alcool, jeunes gens désoeuvrés, alcool, jeunes filles aux seins fermes et à la morale si souple qu'elle pourrait être contorsionniste, alcool encore. C'est un petit roman à l'écriture à la fois sèche et nonchalante. Ca se lit comme ça, facilement, comme on boit une bière fraiche. Puis on écarquille les yeux, tant sous le swing de l'écriture se développe un univers glissant de l'érotisme joyeux jusque dans la dépravation, puis, enfin, jusqu'à l'horreur, à m'en faire ressentir un vrai malaise.
Etonnant.
Lu sur conseil de l'éminent Satrape Léo H.
Un roman brillant
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