Bien connu des services de police – Dominique Manotti

Lecture de Manotti, suite.

Je pensais, je ne sais pas pourquoi, lire un roman sur les émeutes de 2005. Peut-être parce que ça se passe dans le 93 (dans une ville imaginaire).

Bien connu est une chronique des dysfonctionnements d’un commissariat de banlieue soutenu qui applique à fond la politique répressive de N Zykosar, ministre de l’intérieur adapte du nettoyeur haute pression. Magouilles, trafics, politique du chiffre, refuse de dépôt de plainte, flics plus ou moins louches et une poignée de gens honnêtes dans tout ça qui croient en la profession.

Je ne doute pas que la police française ait des soucis, mais la barque est-elle aussi chargée que la décrit Manotti ? C’est du paint it black complet, assez pesant.

Au milieu de tout ça, de belles scènes (sans doute inspirées de faits réels), des interpellations qui partent en sucette, de la prison indue et quelques personnages bien faits. Ca reste une lecture intéressante.

Curieusement, je trouve que le roman se termine en eau de boudin. Il y a une suite ?

Mad Max, Fury Road – George Miller

 

 

Une petite note pour me rappeler que j’ai vu ce film, merci Antoine ! 

Une scène d’action quasi non stop de près de deux heures. Des images qui envoient du bois. Du baston presque tout le temps (oui, le mot baston peut-être masculin). Un personnage, l’impératrice Furiosa, vraiment très très très badass (le mot a été inventé pour elle).

Boum, vroum, vroum, boum encore et BOUM !

J’ai bien rigolé. J’ai aimé.

Nous qui n'existons pas – Mélanie Fazi

Ce petit livre est une sorte de coming out pour l’autrice (qui est une collègue et une amie). Elle y révèle comment elle s’est découverte « lesbienne non pratiquante »  (ce n’est pas la façon la plus juste de la décrire, mais l’expression est d’elle et elle est drôle), mal à l’aise avec la notion de couple telle que la société la propose et heureuse dans sa solitude.

L’essai est bref, sincère et sans doute utile, pour ceux et celles qui s’y reconnaîtront et pour Mélanie elle-même. Je vais le garder dans ma bibliothèque et le prêter plus loin si le besoin s’en fait sentir.

Deux remarques plus personnelles sur le livre:

1. Ceux qui me connaissent savent que je fréquente certains milieux catholiques. Pour un catholique, n’être pas intéressé par le couple ni par les relations sexuelles et aimer la solitude n’a rien de surprenant et est un choix de vie tout à fait commun. (Et c’est sans doute le cas dans de nombreuses autres sociétés)
2. Mélanie est une écrivaine qui raconte des histoires plutôt contemporaines. Ses considérations sur la façon, en tant qu’écrivaine, de mettre en scène des personnages ayant des désirs et des amours qu’elle ne connaît pas sont tout à fait intéressantes et souligne bien cet art de l’illusion qu’est la fiction. Bravo l’artiste, je ne m’étais douté de rien !

Mes vrais enfants – Jo Walton

Patricia grandit en Angleterre pendant la deuxième guerre mondiale. Faisant des études à Oxford ou bien Cambridge, je ne sais plus, elle est courtisée par Mark, un type un peu fat et un peu froid. Mark la demande en mariage en urgence (et non, ils n’ont pas encore couché ensemble). « C’est maintenant ou jamais ».

Patricia dira-t-elle maintenant ? Ou bien jamais ?

Le roman décide de nous raconter deux vies de Patricia, l’une où elle se marie, l’autre où elle repousse Mark. Deux vies différentes, durant lesquelles Patricia fera des enfants (avec Mark ou sans lui), des choix de vie et de carrière différentes dans des mondes de plus en plus différents.

Mes vraies enfants est une uchronie intime, qui raconte tout autant les deux vies possibles de l’héroïne que les deux mondes possibles dans lesquelles elle vit et qui, SPOILER ALERT !, ne sont le nôtre dans aucun des deux cas.

C’est aussi un beau roman féministe, qui évoque une femme très vraie qui pourrait être la grand-mère de l’autrice, qui parle des joies et des malheurs de la vie de couple et de famille, de la force et des soucis que les enfants apportent à leurs parents. 

Là où un écrivain de roman familial aurait tiré trois tomes de ces deux vies entremêlées, Jo Walton nous donne un récit d’écrivain de SF, qui se concentre sur les faits et le world building. C’est un choix littéraire qui rend le roman court et dense (c’est bien) mais qui, je pense, l’affaiblit un peu et en fait une œuvre plutôt théorique. Mais c’est aussi la manière dont les deux vies se mêlent et se percutent qui provoque les effets de sense of wonder du livre. Waow.

La nature exposée – Erri de Luca

Un montagnard passeur de migrants et sculpteur à ses heures se fait engager par un curé plutôt cool afin d’enlever le pagne ajouté à un Christ en marbre de 1900. Il va devoir lui sculpter un nouveau membre viril, une nouvelle nature, comme on dit chez lui.

C’est du pur Erri De Luca : bien à gauche, montagnard, râpeux, érudit, très dense et très intéressant. C’est un roman masculin, qui parle de la masculinité, de l’âge, un peu des femmes et de la nudité du Christ. De Luca est le plus croyant des non-croyants, je me reconnais bien dans ses pensées sur Dieu (ici, Dieu est celui des trois religions du Livre)

Les scènes de montagne sont très belles. Les scènes de ville aussi (à Naples et à Gênes). A lire lentement comme on boit un whisky un peu trop fumé. Si vous aimez ce genre de boisson, vous aimerez le De Luca. 

Les jolies choses – Virginie Despentes

Suite à Vernon Subutex, et pour rester en non-mixité, je me suis intéressé à ces jolies choses. Comme j’ai lu le roman il y a un moment, ma chronique sera courte.

Prémisse improbable du roman: deux sœurs jumelles. L’une est une garce séductrice et un peu putain, l’autre est intègre et chante bien. La première veut utiliser la seconde pour faire carrière dans le chant. Puis elle meurt juste après le premier concert. La sage se substitue à la garce.

La mise en place de la situation initiale est un peu lourde et a failli me faire lâcher le bouquin. Dès ceci fait, ça tourne mieux: roman de la substitution et du dédoublement, les jolies choses passe dans le monde parisien de la musique (et notre société fric) avec le regard acide et détaché de son héroïne.

On est chez Despentes, l’héroïne couche beaucoup, s’amuse parfois, picole et décape la société dans laquelle elle joue la comédie en essayant de ne pas se faire bouffer par elle. C’est court, nerveux, bien mené, souvent marrant. La relation de l’héroïne avec son « meilleur pote » est une des plus jolies choses du livre.

L'honorable société – Manotti et DOA

Comme le lecteur de ce blog s’en rendra sans doute compte, les billets ont été peu nombreux en cette fin d’année 2018. Je rattrape ici des notes sur mes lectures récentes.

Dans le cadre du 2018 non mixte, j’ai continué ma découverte des romans de Dominique Manotti. A l’usage, mon enthousiasme s’est un peu émoussé mais j’ai continué à avoir du plaisir à les découvrir.

L’honorable société est un roman noir situé lors de la présidentielle 2007. Les noms ont été remplacés, les entreprises déguisées, mais le lecteur attentif saura comprendre qui et quoi les auteurs désignent.

Mêlant militants écolos, industrie nucléaire et scandales politiques, le roman est une sorte de version littéraire des articles de Mediapart. Tout est inventé, mais tout pourrait être vrai, et c’est le pouvoir policier/politique/économique à la française qui y est décrit. C’est intéressant, l’intrigue est palpitante (et fait même un détour déguisé par le Moulin d’Andé cher à mon coeur), le policier intègre (et sans relief, je ne me rappelle plus le personnage) parvient quand même à coincer certains des affreux.

Comme souvent dans les romans de Manotti, je suis plutôt gêné par les scènes de sexe, qui sont tout le temps des lieux de manipulation et de domination un peu cracra.

La scène d’ouverture du roman, avec barbouzes policiers et hackers écolos, est vraiment très chouette.

Singing in the rain – Stanley Donnen

Encore un classique regardé avec les enfants. Je me rappelais ma découverte de ce film, la grâce extraordinaire de la danse de Gene Kelly et certains des numéros emblématiques et rigolos.

L’histoire, sur la naissance du parlant, est amusante. Le récit menteur de la carrière du héros fait rire également et beaucoup de numéros sont fantastiques dans la mise en scène et les exploits dansés des personnages principaux. 

 

 

Les enfants n’ont toutefois pas accrochées aux conventions non-réalistes de la comédie musicale, à la trop lente progression de l’action. Dans la deuxième partie, l’immense tunnel dansé complètement incohérent avec le récit principal les a perdues. 

Le Guépard – Visconti

J’avais vu au cinéma une version longue et restaurée de ce classique et je m’étais bien ennuyé. Maintenant que je suis plus vieux, je trouve que c’est génial. 

 

 

Le film dure trois heures et il ne se passe quasiment rien. Le prince Salina est un grand noble sicilien. Le royaume de Naples est renversé par les chemises rouges de Garibaldi, avec lesquelles combat Tancrède, neveu du prince. Puis les garibaldiens eux-mêmes deviennent criminels quand s’établit le nouveau royaume d’Italie. Tancrède, homme moderne, épouse la très belle et très riche fille d’un parvenu. On est sûr qu’il va faire carrière. 

Salina, vieillissant, regarde passer un monde où tout change et rien ne change. Les gens comme lui gardent le pouvoir et pourtant rien ne sera plus comme avant. 

 

 

L’adaptation d’un roman d’un grand noble sicilien par un grand noble milanais passé au marxisme (j’ai appris pour l’occasion que Visconti était apparenté aux Visconti-Sforza de Milan, ceux du tarot de, du 15ème et du 16ème siècle, zut, excusez du peu).

Burt Lancaster avec une grosse moustache et un regard doux, Alain Delon beau et superficiel, Claudia Cardinale, très très belle. Des seconds rôles tous au top. Des dialogues faits pour en faire des citations. Des décors italiens extraordinaires: campagne siciliennes, palais à moitié abandonnés, rues de Palerme, églises baroques. Des scènes qui durent, durent, durent, dans la contemplation d’un monde qui à la fois change et reste le même. On y est, on y entre, on n’en sort plus. C’est d’une beauté époustouflante, ça laisse des traces profondément dans le coeur.

Sonnent les cloches du petit matin après le bal frénétique. Claquent les fusils. Et le prince Fabrizio Salina s’enfonce dans les ruelles obscures, disparaissant à notre vue.

Johnny et les morts – Terry Pratchett

On retrouve Johnny Maxwell et ses potes, Bloblotte (le gros), Pas d’man (le Noir) et Bigmac (le skinhead). Alors qu’ils traversent le cimetière de Blackbury, certains morts s’adressent à Johnny, qui fait leur connaissance et apprend peu après que le cimetière va être rasé par une société de construction de bureaux.

Malgré plusieurs bonnes idées et une belle galerie de personnages, cette « suite » est ratée: le récit est souvent poussif, la grâce qui animait le premier récit de la série est absente, le roman n’a pas la même cohérence. Plusieurs thèmes sont oubliés en chemin (les Copains de Blackbury), le discours politique n’est pas très tenu et les méchants manquent de virulence.

Ca se lit sans déplaisir, Pratchett oblige, certains passages sont très marrants et d’autres très bien vus, mais le roman tient de la collection de scènes plus ou moins gags et manque de tenue.

On lira quand même le troisième.

Le sauveur de l'Humanité, c'est toi – Terry Pratchett

J’ai sorti celui-ci de ma bibliothèque pour le lire aux enfants. Je l’avais lu à sa sortie en français et en gardait un bon souvenir, mérité.

Blackbury, petite ville anglais pleine de chômage, de déprime et de politiques modernes, 1991. Johnny Maxwell joue aux jeux vidéos, beaucoup, ce qui donne un sujet de conversation avec ses copains et permet de s’isoler de ses parents qui s’engueulent.

Alors qu’il s’apprête à dégommer des Aliens, ceux-ci se rendent: ils en ont marre de se faire fusiller par tous les vaisseaux humains qu’ils croisent et aimerait que l’un d’eux les aide à atteindre la terre promise. Celui-là, ce sera Johnny. 

Sur cette prémisse très casse-g, Terry Pratchett construit un très bon roman. Il s’agit d’abord du meilleur témoignage sur la manière dont on jouait aux jeux vidéos quand moi j’étais gamin (mais des enfants contemporains s’y retrouveront, c’est dire que le roman est bon). Le sauveur… est aussi un roman social caustique et sensible, une chronique d’adolescence, un hommage à plein de thèmes de science-fiction. Le propos en est parfois assez noir, traversé de blagues pratchettiennes, mais c’est surtout un roman sur l’imaginaire et la manière dont il nous accompagne et nous soutient.

J’ai adoré le relire.

Le miroir se brisa – Guy Hamilton

Cinéma avec les enfants, on continue notre exploration du cinéma des années 70-80 adapté d’Agatha Christie, avec une enquête de Miss Marple.

Années 50, joli manoir. Une star vieillissante (jouée par Elizabeth Taylor, star vieillissante elle aussi) participe au tournage dans la région d’un film en costume. Lors d’une réception, la secrétaire de la paroisse meurt empoisonnée. Etait-ce bien elle qui était visée ? Dans cette troupe de tournage où beaucoup se détestent, qui veut la peau de qui ?

Miss Marple s’est fait une entorse, elle enquête à distance depuis son fauteuil (quand elle ne spoile pas les protections du cinéma paroissial en devinant les assassins par avance).

Le miroir se brisa n’est pas un grand film: la réalisation est très planplan. Mais décors et costumes sont bien, le récit est rigolo, l’intrigue est tordue à souhait, les acteurs cabotinent, on reconnaît plein de stars dans des petits et des grands rôles. Contrairement à mort sur le Nil, celui-ci n’est pas trop violent. Les filles l’ont bien aimé et nous aussi.

L'abominable homme de Säffle – Maj Sjöwall et Per Walhöo

Je n’arrive pas à me rappeler si j’avais oui ou non déjà lu ce roman de Sjöwall et Walhöo (que je prononce, sans doute à tort, Cheval et Valou, mais ça me permet de me rappeler leurs noms): j’ai découvert ce couple d’auteurs il y a une vingtaine d’années, alors que je ne connaissais rien de la Suède et pas grand chose à l’ironie et à la critique sociale. J’ai un peu appris depuis et j’apprécie d’autant plus.

Suède, début des années 70. Alors qu’il s’apprêtait à aller se coucher, le commissaire Martin Beck (notre héros, un fonctionnaire de police consciencieux, assez doué et introspectif, dénué de fantaisie – qui a dit Suédois ?) est appelé pour constater le meurtre sanglant d’un collègue, le commissaire Nyman, massacré à la baïonnette dans sa chambre d’hôpital. Accompagné de son collègue Röm, qui a lui aussi déjà une journée dans les pattes, ils vont tenter de retrouver, vite, le tueur avant que celui-ci ne recommence.

L’abominable… est un excellent roman: roman d’enquête, thriller, avec des enquêteurs aux yeux rougis (et non, ils n’iront pas dormir avant la fin de l’histoire) shootés au café et même des scènes d’actions épatantes.

Mais des scènes d’action épatantes écrites par des Suédois caustiques avec héroïsme stupide, incompétence épaisse, héros soucieux et tirs qui partent souvent à côté. Ca rajoute une bonne couche de réalisme et de suspense.

Tout le roman est aussi un parcours de la société suédoise, vue à travers sa police, force d’état pas antipathique mais prise entre son passé militaire récent, ses tentations un peu fascistes, ses côtés progressistes, ses politiciens nuls, ses policiers dévoués. Les portraits des personnages sont savoureux et touchants.

On croise aussi un paquet de paumés de la société suédoise, de gens dépassés, et quelque connards ambitieux ou méchants.

C’est souvent très très drôle, mais le discours politique et caustique du récit ne perd jamais de vue la narration principale, menée tambour battant jusqu’à sa fin terrible.

Une note contemporaine: à un moment, excellent, Einar Röm parcourt un recueil de plaintes déposées contre des policiers, comme une série de petites histoires d'injustices montrant combien la police peut être une véritable nuisance – c’est un moment fort du récit. Et on se rend compte que, même méchante, la police suédoise de l’époque l’est sans doute bien moins que la police française de maintenant.

La belle et la bête – Au petit théâtre

Le spectacle de Noël du petit théâtre de Lausanne est leur « grosse production » : généralement la pièce la plus ambitieuse de la saison, souvent une création locale. Nous avons vu lors des saisons précédentes nombre d’excellents spectacles présentés ainsi (l’arche part à huit heures, le dératiseur de Hamelin…)

Cette année, on nous propose une adaptation par Michel Voïta du conte classique de Jeanne-Marie Leprince de Beaumont.

Disons-le tout de suite, c’est du bon boulot: scénographie inventive, acteurs doués (mention spéciale au couple de soeurs méchantes qui forment un très beau duo de comédie grinçante). C’est rare, et digne d’être noté, l’écriture de la pièce est aussi très réussie, gardant par moments des accents du XVIIIème siècle et n’hésitant pas à user d’un beau langage.

La narration est énergique et dynamique, avec ellipses bien posées (certains scènes, cliché et attendues, ne sont tout simplement pas montrées et c’est très bien) et de beaux moments: les tabourets à un pied, le Split-screen sur scène du père entrant dans le palais, les changements de robes de Belle.

On passe un bon moment de théâtre, adultes comme enfants, le spectacle est très recommandable. Sa saison est terminée au Petit théâtre, mais si jamais il tourne et est remonté ailleurs, je vous encourage à aller le voir. 

 

Une remarque plus critique maintenant: Michel Voïta, dans son adaptation, garde l’essence du conte (c’est bien) et en dit quelque chose (c’est bien aussi) : ma théorie est qu’il fait de ce récit le portrait psychologique d’une jeune femme, tous les personnages (bête et méchantes soeurs) représentant des éléments d’un discours intérieur d’Isabelle – Belle. Et tout ça est une bonne idée qui marche plutôt bien, surtout dans la première partie.

Le personnage de Belle, toutefois, n’évolue pas de manière très heureuse: de vertueuse, positive, fantaisiste et simple au début (quand elle se balade avec ses bottes de fermière achetées à la Landi (référence suisse)), elle devient pleurnicharde dans la deuxième partie (pourquoi pas, ça reste dans le ton larmoyant du 18ème siècle) mais surtout très garce dans la fin où elle exerce sa vengeance. Dommage que cette vertu fantaisiste, incarnée par la relation (inventée pour la pièce) avec la fée-marraine ne se maintienne pas jusqu’à la fin.

Je peux comprendre d’un point de vue psychologique ce revirement « garce » de Belle, mais on perd alors la lecture 1er degré du conte, et les enfants ne s’y sont pas trompés. Elles n’ont pas aimé ce que Belle devenait à la fin.

Que ces limites, qui sont plutôt une réflexion sur la narration, ne vous éloignent pas d’un spectacle bien fait et intéressant ! 

 

Mon drôle de petit frère – Elizabeth Laird

Une lecture pour enfants, commencée un peu par hasard, parce que Rosa avait aimé un autre roman de la même autrice. Le quatrième de couverture nous dit qu’il va être question d’une jeune fille dont le petit frère est lourdement handicapé. On pourrait s’attendre là à un récit plein de bons sentiments et de moraline, mais en fait non. 

Le vrai titre du roman est Red sky in the morning, la couleur rouge du ciel le matin du jour où la mère d’Anna, une jeune fille de douze ans, accouché prématurément, à la maison, d’un petit garçon très handicapé. La naissance de Benedict, dit Ben, forme la scène d’ouverture à la fois drôle et violente.

Red sky in the morning est une chronique adolescente, qui voit grandir Anna, exposée au regard des autres, à la vie, à la différence, à la mort. Le récit est tout le temps passionnant, jamais lourd, jamais misérable, racontant les souffrances de la famille, le corps changeant de la jeune fille, les pressions sociales, les amitiés, les imbécillités. A travers le petit frère handicapé, c’est surtout un roman réaliste qui parle de la vie comme elle vient et comme elle va (parfois mal). Ecriture ramassée, efficace, rendu très fin des relations sociales, souffrances et réparations, n’éludant pas mais n’étant jamais choquant, il s’agit d’un très bon roman, adapté pour des enfants à partir de dix ans, capables d’encaisser des scènes parfois dures. Je l’ai lu à voix haute aux enfants et ai dû parfois expliciter quelques allusions: à la vie professionnelle et sentimentale (des parents), aux classes sociales, à la sexualité.

Quelques livres sur l'écriture

Dans le cadre de l'atelier que j'ai animé pour le CSF du SU-ITE (sexy, non ?), je me suis demandé comment apprendre à écrire des histoires de science-fiction. Des conseils pour écrire des histoires, il en existe plein. Les conseils pour écrire de la SF sont bien plus rares. Mes demandes posées sur les réseaux sociaux m'ont remonté plein de ressources, mais la part de ces dernières consacrées à la SF est très réduite. Pour ceux que le résultat intéresse, voici le résultat de ma pêche.

Sur le blog Bifrost, les articles de Claude Ecken. (merci Claude !)

http://blog.belial.fr/post/2009/08/11/L-ecriture-de-la-science-fiction-1

http://blog.belial.fr/post/2009/08/18/L-ecriture-de-la-science-fiction-2

http://blog.belial.fr/post/2009/08/25/L-ecriture-de-la-science-fiction-3

Ces articles sont clairs, amusants et offrent de nombreux conseils "de base".

On m'a aussi conseillé le livre d'Orson Scott Card, How to write fantasy and science-fiction (traduit à l'époque par Bragelonne, mais introuvable hors occase).

C'est un How to book à l'américaine, très clair, comprenant nombre de bonnes idées: par exemple, connaissez les principaux tropes de la SF: si vous écrivez une histoire de voyage dans le temps/supgraluminique/apocalypse..., elle va être comparée par vos lecteurs aux autres histoires du même type qu'ils connaissent.

Enfin, ma meilleure lecture sur le sujet (moins technique et plus philosophique) est le remarquable recueil d'essais d'Ursula Le Guin, le langage de la nuit, qu'on trouve en plus en français aux forges de Vulcain. Mme Le Guin a une expression d'une très grande clarté et des idées très fortes. Elle se demande notamment pourquoi écrire de la littérature d'imaginaire.  

Forrest Gump – Robert Zemeckis

Film vu lors d’une soirée cinéma avec les enfants.

Je ne connaissais pas Forrest Gump, sauf certaines de ses répliques emblématiques (la vie c’est comme une boîte de chocolats… Cours Forrest, cours, etc.) et j’ai de la sympathie pour Zemeckis, sous-Spielberg auteur d’au moins une série de films que nous avons aimés. 

 

 

Nous avons regardé le film avec plaisir, qui nous a permis d’expliquer aux enfants des éléments de l’histoire et de la culture américaine: la lutte pour les droits civiques, la guerre du Vietnam, la contre-culture, etc. Pas mal de bonnes scènes (j’aime particulièrement celle où Forrest se libère de ses attelles, et les images du lieutenant Dan perché en haut du mât du crevettier. 

Si le spectacle a été plaisant, et la romance agréable à suivre (même si son côté très fabriqué nous a frappés), j’ai été choqué par le sexisme du récit. Celui-ci étant une allégorie, les personnages doivent être aussi compris comme tels: opposition entre une Amérique pleine de bon sens, simple, parfois violente (pour la bonne cause), masculine, et une Amérique de contre-culture, féminine, droguée, perdue, qui ne trouve sa rédemption que dans la maternité.

Le personnage de Robin Wright est intéressant (et j’aime cette actrice !) mais le rôle qu’on lui fait endosser est bien pénible. 

 

Un article intéressant qui met le film dans son contexte, le début des années 90.

Meurtre au comité Central – Manuel Vásquez Montalbán

Etant amateur des romans de Camilleri mettant en scène le commissaire Montalbano, il fallait bien que j’en vienne à lire son modèle, Montalbán, auteur des aventures de Pepe Carvalho, détective barcelonais.

Dans ce récit, situé dans les années 80 de la toute jeune démocratie espagnole, le détective n’est engagé par personne d’autre que le Parti communiste espagnol pour enquêter sur l’assassinat de son secrétaire général. Dépaysé de Barcelone à Madrid, le détective désabusé amateur de répliques cryptiques, de jolies femmes et de bonne bouffe se retrouve à mener une enquête bizarre, entre considérations politiques, souvenirs personnels de la résistance au franquisme, coups sur le crâne à la Burma et tentatives de trouver un restaurant correct.

Je n’ai pas du tout accroché sur ce roman qui m’a, je pense, complètement échappé. Il est plein de références à la culture culinaire et politique espagnole, que je n’ai pas. Les situations sont souvent intéressantes, ces anciens résistants communistes ont quelque chose de juste et touchant, Carvalho est plutôt antipathique mais pas désagréable à suivre, mais j’ai eu l’impression que le roman me parlait depuis un autre monde, tout proche, sans m’en donner les clefs. J’ai vu que Montalbán était considéré par des gens intelligents comme un grand auteur, c’est sans doute le cas, je serai peut-être capable de le comprendre quand je connaîtrai mieux l’Espagne.